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D.L. J-309-2005 ISSN 1699-6151 |
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A pocas yardas*
Caminaba junto a la costa por sendero flanqueado de cañas
y topé con un eremita,
un robinson enjuto y entrado en años,
que antes de emparentar con el mar
fue corredor de bolsa en Birmingham.
Encontré un proscrito del convencionalismo,
un tipo que deplora a cuantos convirtieron su existencia
en una maqueta;
un hereje que se solaza en el ascetismo de la tierra,
en el agua, el fuego, el aire
y en esa ‘litrona’ fresquita que de vez en cuando consigue
en un poblado
del que lo separan algunas yardas.
Cruzamos unas palabras y me invitó a su morada;
era una alquería decrépita, casa de labranza con patio,
abandonada hace décadas por sus propietarios,
gente buena aunque lega que cambió terruño por pisito
en el cinturón industrial de Barcelona.
Allí ‘el crusoe’ me dio a probar sus salazones
y con ellos el gozo de la poquedad,
de la frugalidad pletórica y desaforada,
la fiera austeridad de quien chapotea en la precariedad
buscada de propósito.
Aquel hombre irradiaba una libertad proteica
que despertó mi curiosidad.
Me contó que en verano nada
hasta que las yemas de los dedos se le arrugan como uvas pasas,
que entonces regresa a la arena, se sienta y espera el crepúsculo.
Me dijo que cada puesta de sol hace testamento
mientras tararea canciones antiguas.
En otoño frecuento su barraca frente a las olas
donde la felicidad es un imposible necesario,
donde cavilo sobre las coreografías del viento,
donde imagino a Dios como una colosal computadora cuántica y universal
que vela por las mareas y los bosques de algas,
por el ronco resuello de los cetáceos
e incluso por los humanos.
*José Ángel Marín, septiembre 2019.
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