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D.L. J-309-2005 ISSN 1699-6151 |
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Aquel día*
Aquel día el viento apenas susurraba
y, por tanto, las voces insensatas
se hacían ecoicas en todos los rincones.
Eran los mismos idiotas de siempre,
esos que se vanaglorian del lugar
donde la luz primigenia los acuna.
Sí, me refiero a esos idiotas,
los que parecen haber elegido
el vientre de la madre que los concibe.
Ya sabes, los que sienten orgullo
por hablar una lengua, un canto,
a veces, hasta recitar un poema.
Son esos idiotas que hablan de fronteras
y que sienten la ebriedad de lo nacional
y que se empalagan esputando
sobre una historia inventada
que los hace más dueños de la nada
y cercanos a un paraíso subliminal.
Estos idiotas, creen estar distantes
de la lágrima escondida del productor
y prometen que las estrellas fugaces
son signos de realidad de una divina misión.
Sí, me refiero a esos idotas,
los que marginan, cercenan, roban, mienten,
discriminan, engañan, legislan y ejecutan.
Son los idiotas que creen que partirán corazones
cuando marchen en el último transporte.
Entonces, quienes no son dueños de nada,
ni siquiera de elegir donde alumbrar,
tomarán cerveza por la noche
en una plaza donde huela a azahar
y mirarán absortos el vuelo mimético
de una polilla, junto a una vieja farola.
*Juan Carlos García-Ojeda Lombardo.
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