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D.L. J-309-2005 ISSN 1699-6151 |
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Las naranjas*
Deshabitada quedé en el ancho muro,
gimiendo crines por tu desnuda ausencia,
y pedía lunas, excavaba hojas,
al mentir a todo el mundo, desesperada,
con un tajo entre las piernas,
con un escoplo entre las manos,
y mis lágrimas eran topos bajo la playa
que desvestía la arena entre azahares.
Comí naranjas, quilos de naranjas,
y las babas llegaban hasta el suelo,
de color rojizo claro, húmeda saliva
y toda yo era agua de naranja,
toda yo era lágrima de fruta,
una gota que se prende en el océano,
un paso de bota dislocado,
siempre entre tinieblas y dolores.
Frente al televisor desnudo mis pechos,
las tetas erguidas, saltan sin rubores,
y soy todo lo impúdica que clamo, portentosa
porque he descubierto, por fin, el aderezo
de la ensalada de aceite y de naranjas,
he descubierto el azúcar de las mieles,
he reencontrado la furia asesina
de quien llora a gritos la miseria.
La miseria moral y material, según los anarquistas,
¿cuál es peor? Me pregunto, me reclamo, me argumento,
¿cuál es peor? Grito, con la pantalla ausente
de grandes y sonoros ritos y banderas.
Mi desnudez es como sangre rota
con alfileres, agujas y puñales,
y mi sangre limpia por fin los azulejos
de un cuerpo que por fin morir espera.
Vendrá la muerte y tendrá mis mismos ojos,
en ella veré la felicidad tardía,
en ella veré el hermoso silencio,
en la soledad más última,
en el cartílago de un cuerpo que al hundirse
beberá en la fuente de la vida
el último trago, dorado, indefenso,
de la naranja que se funde con los labios.
*Teresa Domingo
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