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D.L. J-309-2005 ISSN 1699-6151 |
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George Bayley*
No eres George Bailey, ni creo que jamás
hayas oído un tintineo celestial.
Tal vez no sepas que hacer
con una humilde pompa de jabón. Nunca
pierdes la mirada en una nube cuando
discurre incierta y temerosa entre
los confines de un distante paraselene.
No eres George Bailey, ni has reparado jamás
en la aventura de un corazón que, en su humilde ilusión,
fue capaz de extirpar de la mente
esa soledad espartana que crees te hace
genuino entre la mediocridad.
No eres George Bailey, porque nunca entendiste
que vivir era bello. Ni siquiera cuando, con un atisbo de pasión,
rozaste la obstinada perorata magistral
de los favores pagados, a quien crees humillado
No eres George Bailey, ni has encontrado
una flor en un jardín indómito.
Tu no has bebido, ni nadie te ha visto reir.
No has cantado, ni fumado, no olido, ni follado,
ni has visto una estrella fugaz en medio
de un mosaico fúlgido de amores.
Siempre todo calculado, predicho,
estudiado como en ese concierto insoportable
que repites cada solsticio y nunca reparas en él.
No, definitivamente no eres George Bailey. Si lo conocieras,
le habrías iniciado en la hipocresía. Él, que fue paradigma
de un verso valiente frente a los miedos abisales.
Él, que corría disperso por las calles de San Francisco,
él que se alegró cuando hizo ganar las alas a un ángel.
Juan Carlos García-Ojeda Lombardo*
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