Siento como si hubiera dos verdades

que besan la cara de la vida,

la del niño que tierno se asombra

con un pizco de luz que levita

tras el postigo de la eternidad,

y la del hombre que enmudece

cuando el sol de poniente

languidece en su tumulto.

Casi no hacía falta el cuento de Barrie,

ni recurrir a tópicos olvidados,

para discernir la inocencia

de la dura cautela inabarcable,

cuando hay una flor mustia en el suelo

y el niño, la recoge, la huele

y la estucha en el libro abierto

de su imaginación voladora

y, el hombre, siquiera deja

de pisar y pierde su mirada

en el paso del tiempo,

cuando al gran tirano

se le ocurrió epilogar su obra

sin esperanza ni candidez.

Hay dos cíclicas realidades

envueltas en la misma pompa de jabón,

la ilusionada de la esperanza,

la que recela del amor.