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D.L. J-309-2005 ISSN 1699-6151 |
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Nada*
Hice un pozo profundo a la puerta de mi casa. Esperaba encontrar agua, pero sólo hallé nada. Y la nada se ha colado en mi hogar desde el sótano a las habitaciones más altas, lo ha llenado de silencio atroz y gélido frío. Creo que también ha entrado en mi mente, bloqueando las sinapsis neuronales. Temo que incluso llegue al sistema reptiliano, los campos más profundos y primitivos del cerebro, aquellos que surgieron hace cientos de millones de años, instintivos, autómatas, que nos mantienen despiertos.
No puedo leer un solo libro.
Una sola página.
Un solo párrafo.
Ni una línea.
No puedo escribir,
ni coger el teléfono,
ni encender un cigarrillo,
ni extender las piernas,
ni levantarme
siquiera
de esta silla.
Si me buscara
el pulso
estoy seguro
de que no me lo encontraría.
Realmente no sé
lo que me pasa.
No es asco.
No es hastío.
No es abulia.
No es cansancio.
No es indiferencia.
Son todas esas cosas
y no es ninguna.
Es como si el mundo
se me hubiera
parado
encima.
El Peso Del Mundo. Roger Wolfe.
El Pozo. Pedro Nolasco Cordero Gómez
Quisiera tapar ese pozo seco y profundo que excavé, enterrar con él a la nada que contiene. No es fácil sin ayuda. Cada día salgo a buscarla por foros y calles, pero no me salen las palabras. La nada en mi cerebro las bloquea en su afán de conquistarlo del todo.
Uno va, viene y vuelve, cansado de su nombre;
va por los bulevares y vuelve por sus versos,
escucha el corazón que, insumiso, golpea
como un puño apretado fieramente llamando,
y se sienta en los bancos de los parques urbanos,
y ve pasar la gente que aún trata de ser alguien.
Entonces uno siente qué triste es ser un hombre.
Entonces uno siente qué duro es estar solo.
Se hojean febrilmente los anuarios buscando
la profesión «poeta» —¡ay, nunca registrada!—.
Y entonces uno siente cansancio, y más cansancio,
solamente cansancio, tiempo lento y cargado.
Pasa y sigue. Gabriel Celaya
Ese pozo me parece cada día más grande y más profundo. Qué fácil fue excavarlo y casi imposible rellenarlo. Me adhiero al enésimo intento, danzo para que la lluvia lo cubra de agua, arrojo lo que puedo por su boca insaciable de agujero negro galáctico y siento que el cansancio se adueña de mi cuerpo.
Es sin duda un parecido
A un abismo sin medida
Que recuerda una partida
Un adiós, algo perdido
La falta de una presencia
Que nada podrá llenar
Y obliga a recordar
El ayer y da experiencia.
Es imposible llenarlo
Al lugar si está vacío
Y aunque suene a desvarío
Nada con que compararlo
Nadie puede imaginarlo
Al hueco que se produce
En el espacio no luce
No existe con que llenarlo.
…
Solo el que tiene un vacío
Sabe lo que estoy diciendo
A que me estoy refiriendo
Si digo un lugar vacío
Es hablarles de la angustia
De un dolor de una tristeza
Una nada en la cabeza
El alma y las manos mustias.
Lugar vacío. Tito Sanguinetti.
Hay momentos que creo ver el pozo más grande en su vacío, absorber el espacio, el ruido… hasta el silencio. Es difícil, un reto imposible, un esfuerzo baldío e inútil, una lucha contracorriente. Y, sin embargo, empiezo a sentir que en esa nada hay algo, que el vacío contiene también palabras que lo conforman y lo mantienen. No es la nada, es mi nada, mía, de mi pozo, de mi casa, de mi mente.
*Juan A. López Cordero.
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