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D.L. J-309-2005 ISSN 1699-6151 |
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Rencor*
Rencor
hasta la muerte,
pues sí,
mejor,
no lo se;
entonces,
¿qué hacer?;
si llevo 66 años,
en mí genética metido,
mí negro destino.
Nada de lloriqueos,
porque yo me siento;
como privilegiado príncipe,
de las 3333 y 1 noche;
comparativamente hablando,
con los miles de seres humanos,
cual inacabable chorro de dolor y muerte,
al que yo no alcanzo,
a cerrar el grifo.
Dolor inRendible,
gratuito de tal índole,
que no vale ni un centimillo,
de las antiguas pesetas;
tan inútil es,
que no sirve,
para salvar las almas,
de blancos,
negros u Chinitos;
como me decían a mí,
de jovencillo,
beatero.
¿Cómo,
se va en paz descansar?,
tras un cáncer;
con garras al rojo vivo,
impregnadas en arsénico y cianuro.
Si continuo,
me vuelvo loco,
atado o sin ataduras,
ya estaré muerto.
admito la locura sin freno,
el cerebro aguachisnao,
que genera apocalípticos hechos,
no hay locura,
SI NO TIRAS PIEDRAS,
a tú propio tejado.
las enfermedades del ama,
no tienen balanza, y…
métrica grafial,
mucho menos.
*Miguel Sánchez Aparicio 10 10 28
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